Memorias de un adicto al sexo no es un libro corriente. Aquí no hay complacencias ni medias tintas, todas las cosas se llaman por su nombre.

Las escenas aquí descritas sucedieron el lugares reconocibles por los venezolanos, salvo la que nos hacen volar a París, por ejemplo. Estas memorias auténticas cuentan con detalle lo que puede ocurrir cuando un hombre y una mujer que se desean coinciden en una inocente posada en el mar o la montaña, en un vehículo a un costado de la carretera, en un bosque o en la playa, en un restaurante cerrado, una oficina, un callejón. Cosas que no deberían hacerse en público aunque no siempre eso se respeta.

Tampoco es corriente porque es anónimo. Justamente porque lo que cuenta es cierto, su autor optó por publicar bajo un nombre falso, por ocultar su verdadera identidad porque con eso oculta la de las audaces e independientes mujeres venezolanas que aquí miran, susurran, abren, cierran, levantan, acuestan, besan, lamen, muerden, aprietan, agotan, enamoran.

La mujeres de distintos temperamentos, cotidianidades, colores, sabores y olores que alimentaron la adicción de este hombre que se atrevió a cruzar una frontera que muchos avizoran pero pocos conocen de cerca: la que separa la fantasía de la realización, el sueño del recuerdo.

“La gran pregunta que nunca recibe respuesta, y que yo no estoy capacitado para responder, después de 30 años de estudiar el alma femenina, es qué desea una mujer”.
Sigmund Freud